12 Runden, ein Unentschieden – und die wahre Entscheidung in der Umkleide

Samstagabend, Underground-Boxevent in einem alten Industriehallen-Keller. 200 Mann, stickige Luft, Neonlicht, ohrenbetäubender Lärm. Ich stehe ganz vorne am Ring. Zwei Kerle im Finale: Links „Rico“ (29, 1,93 m, tätowierter Ex-Hooligan, breite Schultern, tiefe Narbe über dem Auge), rechts „Dima“ (27, osteuropäischer Bär, Vollbart, Brust und Arme komplett schwarz tätowiert). Beide barfuß, nur enge Boxer-Shorts, Muskeln glänzen vor Schweiß. Jeder Schlag knallt, Blut fliegt, die Menge tobt. Ich bin wie hypnotisiert – wer ist der Stärkere? Wer bricht zuerst? Der Geruch von Testosteron, Leder und Schweiß hängt schwer in der Luft. Geiler Sport.

Zwölfte Runde, beide sind fertig, aber keiner gibt auf. Rico landet einen brutalen Uppercut, Dima taumelt, seine Shorts rutschen ein Stück runter – man sieht den Ansatz seines muskulösen Arsches und die dicke Beule davor. Die Menge brüllt. Ich merke, wie mein Blick länger hängen bleibt: an Ricos tätowierten Unterarmen, an Dimas breitem Rücken, der vor Schweiß glänzt. Wenn sie sich im Clinch umklammern, pressen sich ihre verschwitzten Körper fest aneinander. Der Geruch wird intensiver – animalisch, männlich. Ich atme tief ein. Noch ist es nur Faszination… aber da ist dieses leise Kribbeln.

Der Kampf endet unentschieden – beide können kaum stehen. Sie umarmen sich respektvoll im Ring, klatschen sich auf die Schultern, dann auf den nackten Rücken. Ihre Gesichter sind nur Zentimeter voneinander entfernt, schwer atmend, Schweiß tropft von Stirn auf Stirn. Rico grinst, sagt irgendwas, Dima lacht tief und rau. Sie gehen zusammen Richtung Garderobe, Arm in Arm, als wären sie alte Freunde. Ich folge ihnen unauffällig – die Halle leert sich, aber ich muss sehen, was jetzt passiert. Die Tür zur alten Umkleide fällt ins Schloss. Drinnen nur noch sie beide… und ich draußen an der Tür, Herz rasend.

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