Eisige Nächte am Wasserfall – Unser Winterabenteuer

Die Temperaturen sind brutal: minus 12 Grad, und der Wind pfeift durch die Schlucht wie ein Messer. Wir stehen schon vor Sonnenaufgang am Fuß des gefrorenen Wasserfalls – unsere Lieblingswand, fast 40 Meter pures, glänzendes Eis. Wir checken die Seile, die Steigeisen, die Eis-Schrauben. Alles sitzt. Wie immer.

„Bereit für den Tanz?“ grinst er und schlägt mir auf die Schulter. Ich nicke nur, weil die Kälte schon in den Wangen beißt.

Wir klettern abwechselnd vor, schlagen die Eisäxte rhythmisch ein, treten die Steigeisen tief rein. Das Knirschen des Eises, unser Atem in weißen Wolken, das leise Klirren der Karabiner – das ist unser Winter-Ritual. Oben angekommen, auf dem schmalen Plateau, schlagen wir die Hände ab, lachen keuchend. Die Welt unter uns ist weiß und still. Wir sind einfach nur zwei Idioten, die das hier lieben.

Abstieg, dann suchen wir uns einen geschützten Platz fürs Biwak. Zelt aufbauen bei der Kälte ist Folter, aber wir haben es schon hundertmal gemacht. Schulter an Schulter, effizient, wortlos.

Abend. Das kleine Lagerfeuer knistert zwischen den Felsen. Wir haben genug trockenes Holz mitgebracht – und eine große Kanne Glühwein, die wir über der Flamme warm halten. Dazu dampfende Linsensuppe aus dem Kocher. Der erste Schluck Glühwein brennt herrlich in der Kehle, breitet sich wie flüssiges Feuer im Bauch aus.

Wir sitzen dicht nebeneinander auf der Isomatte, Rücken ans Zelt gelehnt. Die Sterne sind so nah, dass man meint, man könnte sie greifen. Er reicht mir die Tasse, unsere Finger berühren sich länger als nötig. Ich schaue ihn an – seine Wangen rot von Kälte und Wein, die Augen glänzend.

„Weißt du, was das Beste ist?“, murmelt er. „Dass wir das hier zusammen machen. Immer.“

Ich lehne meinen Kopf gegen seine Schulter. Nur kurz. Er legt seinen Arm um mich, zieht mich ein Stück näher. Kein Wort mehr. Nur das Feuer, der Glühwein, unsere Atemwolken, die sich vermischen. Wir trinken langsam weiter, bis die Flasche fast leer ist und die Wärme tief in uns sitzt.

Im Zelt wird es endlich warm. Wir kriechen in den großen Doppelschlafsack – extra breit, extra dick, für genau solche Nächte. Die Lampe ist aus, nur der schwache Schein des Feuers draußen dringt durch den Stoff.

Wir liegen auf der Seite, Gesicht zu Gesicht. Unsere Nasen fast berührend. Der Glühwein hat uns beide locker gemacht, die Kälte draußen ist vergessen. Seine Hand findet meine unter der Decke, Finger verschränken sich. Ich spüre seinen Puls – schnell, wie meiner.

„Du riechst nach Rauch und Gewürz“, flüstert er und grinst schief.

Ich lache leise, rutsche näher, bis unsere Stirnen sich berühren. Sein Atem streift meine Lippen. Wir küssen uns – erst zögernd, dann länger, tiefer. Nur Küssen. Langsam. Seine Zunge schmeckt nach Zimt und Wein. Meine Hand liegt auf seiner Brust, spürt das Herz darunter schlagen.

Wir lösen uns, schauen uns an. Keiner sagt etwas. Stattdessen kuscheln wir uns enger zusammen, Beine ineinander verschlungen, warm, sicher, nah.

Der Kuss wird wilder. Hungriger. Seine Hand wandert unter mein Thermoshirt, über meine nackte Haut – heiß trotz der Kälte draußen. Ich keuche auf, als seine Finger meine Brustwarze finden und sanft kneifen. Ich drücke mich an ihn, spüre seine harte Erregung gegen meinen Oberschenkel.

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