Black Leather Nights – Fünf Nächte mit den Jungs in der Rocker-Bar

Wir fünf rollen samstagnachts mit den Maschinen vor der „Iron Skull“ vor. Die Bar ist legendär – schwere Harleys in Reih und Glied, drinnen nur Schwarzlicht, Heavy Metal und der Geruch nach Leder und Benzin. An der Tür stehen zwei bullige Kerle, kahl, Vollbart, tätowiert bis unters Kinn, Lederjacken mit Club-Patches. Ich nicke ihnen zu, sie mustern uns kurz und lassen uns durch. Drinnen ist es laut, rau, genau richtig. Wir trinken Bier, spielen Billard, tauschen Blicke mit den Locals. Einer der Türsteher – Rex, 1,95 m, breiter als ein Schrank – lehnt sich irgendwann neben mich an die Theke und grinst nur. Kein Wort. Aber dieser Blick sagt alles. Wir bleiben bis Sperrstunde, fahren high vom Vibe nach Hause.

Zwei Wochen später sind wir wieder da. Diesmal lässt Rex mich und die Jungs persönlich durch den Hintereingang rein – „für die echten Biker“, sagt er mit tiefer Stimme. Drinnen ist es brechend voll. Irgendwann steht er plötzlich hinter mir, seine Pranke auf meiner Schulter. „Na, Kleiner?“, raunt er. Ich spüre sofort, wie sich was Massives gegen meinen Rücken drückt – nur durch zwei Lagen Leder und Jeans. Ich drehe mich halb um, schaue runter und sehe die Beule. XXL ist untertrieben. Meine Jungs grinsen breit, einer macht sogar ein leises „Heilige Scheiße“. Rex lacht nur, klopft mir auf den Arsch und verschwindet wieder. Den Rest der Nacht stehen wir alle mit Dauerständer da und können an nichts anderes mehr denken.

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